ELEGIA DO HOMEM PÓS-MODERNO

“Nós somos os homens ocos

Os homens empalhados
Uns nos outros amparados
O elmo cheio de nada. Ai de nós!
Nossas vozes dessecadas,
Quando juntos sussurramos,
São quietas e inexpressas
Como o vento na relva seca
Ou pés de ratos sobre cacos
Em nossa adega evaporada”.

T.S. Eliot – “Os Homens Ocos”

Hoje eu fui ao shopping pagar indenização a mim mesmo.

Fui arrastado por esteiras rolantes,

Desejos de prazeres efêmeros,

Filmes de aventuras tonitruantes,

Bandejas de exageros,

Sacolas balouçantes

E estacionamentos careiros.

Vitrines não são espelhos,

E os aromas são propositais.

Os pisos, amuradas e banheiros

Ocultam tormentosas impressões digitais.

Ontem eu também saí pra passear.

Levei minha boneca inflável,

Meu cachorro de pelúcia,

Minhas plantas de plástico retornável

E minhas pantufas de camurça.

Pegamos a estrada infindável e reta

Que leva sempre a desertos maiores

E a infernos novos.

Uma escada para o céu era a meta.

Campos de morango para sempre, senhores,

Cidade paraíso para todos os povos.

Estrela da autoestrada, prossegui.

No acostamento, as ex-amantes eu antevi:

Lady Jane, Ruby Tuesday, Pretty Woman,

Sweet Child of Mine, Lucy in the sky with diamonds,

Lovely Rita, Michelle, American Woman,

I dream of Jeannie, Alice in Wonderlands.

E de repente tudo explodia num domingo sangrento domingo,

Num atentado terrorista na Casa do Sol Nascente.

Foi assim que pelo labirinto eu fui seguindo

Sempre numa ladeira decrescente.

Depois eu parei para novas compras.

Escolhi meus deuses no supermercado

E meus amores verdadeiros no atacado,

E encomendei num site metáforas prontas.

Mas o ser humano,

Boneco de pano,

Galo de briga,

Bispo de intriga,

Peão sem tutano,

Cavalo de guerra,

Rei sem terra,

Mulher de malandro,

Alma de escafandro,

Não sabe o que quer.

Sabe, acho que ainda sou homem do século XX,

Apesar de ter nascido em seus estertores.

Minha vida tem trilha sonora

Do Henry Mancini, do Ennio Morricone, do John Williams,

Do Cole Porter, de Lennon e McCartney, de Jagger e Richards.

Minha vida tem os traumas das guerras quentes e guerras frias,

Tem uma estranheza de Kafka,

Uma tortuosidade de Picasso,

Uns devaneios de Dali e Buñuel,

Tem uns suspenses alegóricos de Hitchcock,

E a inocência forçada de Walt Disney,

E o humor ultrapassado de Chaplin, Cantinflas, Bolaños,

E uns valores que tentam ser absolutos,

Como nos épicos do Charlton Heston.

Eu ainda sonho com efeitos especiais precários,

E ainda preciso das matinês do Roberto Marinho

Ou das páginas impressas do Julio de Mesquita,

Do Victor Civita, dos irmãos Bloch.

Mas sabe,

Eu ensino História

Mas não pude aprender com meus erros.

Eu ensino Filosofia

Mas não pude encontrar para mim o sentido da vida.

Eu ensino Teologia

Mas às vezes me falta fé.

Eu ensino Marketing

Mas não sou capaz de vender nem a mim mesmo.

Eu ensino Logística

Mas na minha vida chega tudo fora de hora.

Eu ainda não me adaptei aos gigabytes do Sr. Gates, do Sr. Jobs,

Do Sr. Zuckerberg.

No meu tempo ser nerd era um martírio heroico

E não uma ostentação bilionária.

Eu ainda não consegui viver essa vida líquida

Do Professor Bauman.

Sou dado a apegos antibudistas

E a paixões anticristãs

Que me mantêm preso ao samsara dos pecados dos homens comuns,

Comuns demais, meu Deus!

Meu avô levava seu relógio no bolso.

Meu pai precisava do relógio na parede

Ou num timer de um toca-discos de última geração.

(os discos tinham lado A e lado B, meu Deus).

Eu ainda não me acostumei a levar as horas nesta tela negra

Que guarda todo meu networking, meus greatest hits,

Meus porta-retratos e a linha telefônica.

Tanta gente pra se falar e ninguém pra dizer nada,

Meu Deus!

Como nasceu esse mundo sem eu perceber?

Estava nos vapores de Watt, nos motores de Benz,

Na linha de produção de Ford, no homem-boi de Taylor,

Na linha de produção enxuta da Toyota,

Na minha imensa cara de idiota,

No sanduíche do Ray Kroc, nos itens à venda de Jeff Bezos,

Nos monumentos opulentos de Niemeyer,

No gás pra matar judeus da Bayer,

Na sagração da primavera de Stravinsky,

Nos quadrados multicores de Kandinsky,

No coração empedernido da burocracia,

No coração promíscuo da democracia,

Nos arcanos guardados a porrada da ditadura,

Nas pílulas, nos transistores, nos transgênicos da agricultura,

Nos microchips, nos capacitores, nos transgêneros da nova cultura,

No coitadismo ressentido dos socialistas,

No mundo de aparência dos capitalistas,

Na bata dos hippies,

No paletó dos yuppies,

Nos óculos dos indies,

Na flanela dos grunges,

Na jaqueta dos punks,

Na seringa dos junkies,

Nos cabelos dos headbangers,

Na geração perdida dos swingers e dos bebopers,

No êxtase dos clubbers,

Nas postagens dos haters,

Nos bares de bamba,

Nas rodas de chorões,

No jazz com samba

Da bossa do Leblon?

Nos artigos, parágrafos e incisos

Da Constituição?

Nos meandros, sacanagens e amigos

Da corrupção?

Na legal, impessoal, moral, pública e eficiente

Administração Pública,

Na ilegal, social, imoral, escandalosa e deficiente

Geração lúdica?

Mas, sabe, origens não curam sintomas,

Nem meus remédios de wi-fi,

Nem anfetamina com hi-fi,

Nem meus espirituais linfomas,

Nem meus nirvanas de neon,

Nem meus lamentos a bandoneón.

Eu me uno ao ultrapassado Bandeira

Pra dançar um tango de Gardel

Na porta de um suburbano bordel,

À beira do mangue, do mocambo e da mangueira,

Ao lado de afluentes poluídos

Do que restou de sonhos destruídos.

E então quem sabe, superados os apocalipses,

As pestes negras, as hecatombes atômicas,

Os satis, os réquiens, as Shoás, os kadishes,

Não possamos todos nos dar as mãos

No pulo ao abismo dos epicureus descontentes,

Com uma felicidade pastosa de gordo

E um humor exemplar de corvo,

Irmanados aos cínicos, aos loucos e aos doentes?  

MACROECONOMIA

Sabe,

meu amor,

Quando o produto interno é bruto,

A mão invisível é bofetada.

E não há investimento astuto,

Não há intervenção forçada,

Que me faça mais ou menos estulto.

Que aconteceu com nosso Consenso de Washington?

Que foi feito de nossos votos

Secretos, diretos e universais?

Que foi feito de nossos princípios constitucionais?

E de nossos orçamentos e planos ignotos?

Sabe,

meu amor,

Se essa inflação

Não é bolha especulativa?

Se essa recessão

Não é um índice à deriva?

Se debaixo dessa estagnação

Ainda há alguma vida?

Sabe,

meu amor,

nem toda destruição é criativa.

Nem todo proletário é batalhador.

Nem toda meritocracia é distributiva.

Nem toda distribuição é amor!

Responda-me se é sustentável

A nossa multiplicação.

E se é razoável

A nossa justificação.

Pergunte a Marx, Malthus, Schumpeter,

Smith, Keynes, Pareto e Weber,

Me traga por favor uma rosa luxemburgo.

Me traga um ticket pro show dos chicago boys.

E não pense mais em gulags ou expurgos,

Mas só nos campos de girassóis.

Orfeu encontra os homens dos livros:

Lá fora,

Na rua de ladrilhos de delfim,

A vida prossegue de praxe e de sina:

Éolo fazendo os garis de Sísifo.

Eros fazendo de Psiquê as meninas.

Apolo servindo de persona a Dionísio.

Hades, Hipnos, Fobos sorrindo p’ra mim.

Midas está na corretora.

Penia pede esmolas à porta.

Cloacina encheu de merda a adutora.

Ares pôs fogo ao circo e não s’importa.

Hermes e Discórdia estão fofocando.

Hebe é consultora no mercado de cosméticos.

Gaia discursou à ONU que quase está nos vomitando.

E Themis advoga à Medusa por danos estéticos.

Aqui dentro a biblioteca luta com fungos,

Com traças, aranhas e neurônios cansados.

Ela fica atrás do quintal de Flora, nos fundos,

E nem Cronos visita seus nomes ultrapassados...

Fala Hamlet, o Príncipe da Dinamarca:

- Quem é? E o que é o ser, se de amargura

A tinta da alma se me preenche ante a inútil vingança?

Quiçá a morte que a todos verte a investidura

Traria à sede do sangue mau o aplacar e a bastança!

Mas quê! De tantos mortos e podres em Dinamarca,

Eu só herdei a barca que do Estige leva ao Hades,

E ao lado de meu pai, hoje mais um fantasma tem a marca

Dos que vagam no vazio, tanto heróis quanto cobardes!

Fala o fidalgo D. Quixote de la Mancha:

- Mas quê, meu jovem? De que vale um homem sem um sonho?

O que vale é o lutar e não só o vencer.

De que importa serem moinhos e não dragões medonhos?

De que importa a doce Dulcineia no prostíbulo fenecer?

Mui mais louco fui que Sancho Pança pés no chão,

Mas mui mais feliz, porque em nuvens brancas

Se abatecia minh’alma da quimera e não de pão,

Como vivem homenzinhos correndo atrás de ancas!

Fala D. Juan, o sedutor de Sevilha:

- Pera lá, oi pera lá!

Que o que vale à existência são os sortilégios do Amor!

Grande risco! Alto lá!

Mas que risco não quer quem nas veias tem rubor?

O mais belo é a flama de um lábio, a maciez de uma tez,

As amoras dos seios, a delicadeza dos pés,

A penugem de cisne de uma vulva,

O muco receptivo da caverna turva,

Que do homem é a origem e o ímpeto,

A mim tão cara que me serve de epíteto.

Essa é a glória do homem, a conquista,

Melhor que a de exércitos ou impérios.

É na alcova que se bebe o vinho do golpista

E de lá se sai inebriado de adultérios!

Fala Pantagruel, o glutão:

- O que importa é um belo prato

Forrado de olivas, alcaparras, manjericão,

Azeite mediterrâneo, queijo bem curtido, macarrão.

O que importa é um copo farto

Do melhor vinho, tinto, branco ou espumante,

P’ra ficar borracho, melancólico ou esfuziante.

Não há coração vazio

Acima de estômago cheio.

Não há depressão com muito molho e guarnição.

Que peito não se derrete

Com uma mousse ou tartelete,

E um cafezinho oloroso pra fechar

Servido em finíssimo salmovar?

Já dizia o bardo sagrado “oremos...

E comamos e bebamos

Que amanhã morreremos!”

Fala Dr. Fausto, o que vendeu sua alma:

- Ambição! Tudo é vaidade e ambição!

Já o sabiam os vates dos hebreus, Davi e Salomão,

Mas ai do homem que não o conhece por si mesmo:

Entranha-lhe feito uma comichão e se não o satisfaz

Vive o pobre homem a esmo!

Vide comigo o que aconteceu:

As tardes tristes nos livros.

O espírito que se entenebreceu.

O vinho com os camponeses mais que vivos.

O leito de Margarida no submundo.

Todo o conhecimento do mundo!

E qual a penhora na execução do contrato?

Minh’alma ao diabo, roubada até mesmo do porta-retrato!

Onde estava minha cabeça ao contrair tal permuta?

Ó, Mefistófeles filho da puta!

Fala Lemuel Gulliver, Capitão do navio Antelope:

- Eu creio, senhores, nesta assembleia sincera,

Que cabe também meu pronunciamento.

A vida é aventura, descoberta e miséria,

E quem quer que se lance a tal mar em tormento,

Dará com as velas no vento sem destino

E cairá em costas estranhas, como quer Posídon.

Veja meu exemplo, cansado da terra e seus caprichos,

Acabei entre pequenos e gigantes, indescritíveis bichos,

Intelectuais amalucados e improdutivos,

Imortais amaldiçoados, mortos vivos,

E por fim cavalos que eram melhores que humanos!

Por isso prefiro um estábulo a centros urbanos...

Fala Acab, Capitão do baleeiro Pequod:

- Tu és marujo bunda mole! Não tem fibra na lida!

Eu saí ao mar ao encalço da terrível Moby Dick!

A baleia desgraçada que desgraçou a minha vida

E nunca descansei enquanto não estivéssemos quites!

Fala Robinson Crusoé, o náufrago:

- E o que ganhaste, homem imprudente de rudeza?

Tu bem mereces o nome do rei ímpio da Bíblia,

Pois um homem lançar-se a embate co’a Natureza

É o mesmo que perseguir o arco-íris à revelia!

Devias ter a humildade qu’eu tive,

Sozinho naquela ilha inóspita,

Agradecendo a Deus por cada dia que vive

E procurando achar em cada serviço um propósito.

Eu vi o selvagem Sexta-Feira como um amigo,

Como mais tarde Tom Hanks viu a bola de vôlei Wilson,

Tudo isso é providência divina contra o Inimigo,

Mesmo que no papel do náufrago preferisse Mel Gibson!

Fala o finado Brás Cubas, o embrulhão:

- Ouço-lhes, caros colegas de papel e celulose,

Tinta e emoção, como os vermes que me consomem,

Sem memória ou consideração, numa cirrose

Implacável de putrefação – que é o fim do homem.

Verão, decerto, doutro lado do mistério,

Que o que nos espera à sepultura é o tédio,

Mesmo diante do desfile da marcha dos séculos,

Por saber que nem meu emplasto serve de remédio

Ao tempo – frenético comedor de sonhos e vigores,

Devorador lento de lembranças, belezas e pudores!

Fala Emília, a boneca de pano:

- Homens tolos, tristonhos, falta a vocês uma chama de vela!

Vale na vida o brincar e ganhar o dom da vida!

Que o diga eu que o diga Pinocchio que o diga a Fera da Bela!

Mal-agradecidos, narizes empinados, historinhas mal vividas!

Se vocês tivessem o cheiro do sítio depois da chuva,

Se tivessem o coração da Dona Benta, da Tia Nastácia, do Tio Barnabé,

A sabedoria do Visconde, do Conselheiro, do Doutor Caramujo

(que me fez falar) e não essas ideias da Cuca, que nunca dão pé...

A alegria da vida é essa, é como a terra,

É ser simples e boa e útil e presente,

Dela tudo vem, nela tudo se encerra,

Que mais se pode querer pra gente?

Fala Quasimodo, o corcunda da Notre-Dame de Paris:

- Menina, você é por demais falante,

E isso aqui é lugar pra gente grande.

Não é com esses sapatinhos de miss,

Com essa fala tão São Francisco de Assis,

Com esse vestidinho de palhaça,

Que você pode me ensinar a achar graça.

Você nem de carne e osso é, não sente as pedras,

Não sabe o que é ser feio, torto, mal amado,

Escondido nas alturas feito gárgula pelas eras,

E só na festa dos tolos e das bruxas festejado.

Não sabe o que é amar Esmeralda em segredo

E temer o seu desdém, e temer o Inquisidor,

E temer a solidão eterna e temer o degredo,

E ver seu coração arrebentar-se de amor.

Inda um poeta da sua terra, que foi ser gauche na vida

(Também tinha que se chamar Carlos...)

Assim viveu em Itabira nesse sentimento do mundo

Entendendo o claro enigma de tudo...

Fala Werther, jovem romântico:

- Ora, eu sei de que falas!

Não vês a bala que me atravessa de têmpora a têmpora?

Ó dor dos infernos, nau dos suicidas, emudecidas valas!

Tirei a minha vida por muito menos!

Mas o que é a vida sem Charlotte e sem confessar o pecado a Albert?

Que culpa tenho de meu coração inquieto se saí da mesma pena que Fausto?

Nunca me apresentaram as mulherezinhas de Louisa May Alcott,

Nem as irmãs Brönte, nem Emily Dickinson em seu claustro!

Oh, céus, será que eu poderia amar de novo?!

Eu só beijei a Indesejada das gentes em seu restolho...

Fala Madame Bovary, a fútil:

- Meu nome é Emma, esposa do Doutor,

Que gastei minha vida provinciana sonhando com Paris,

Que procurei em leitos estranhos o nunca encontrado amor,

Que terminei meus dias em espasmos vis.

Quem sabe o que é o veneno da sociedade,

Quem sabe o que é o veneno da castidade,

Quem sabe o que é o veneno da licenciosidade,

Já desistiu de procurar sentido na vaidade.

Foi assim que minha esperança se foi

Esquecida numa bolsa, sem alarde,

No banco do último cabriolé da tarde...

Fala Ebenezer Scrooge, magnata britânico:

- Quantas iguais a ti eu conheci!

Todas atrás de meu suado dinheiro!

Quantas vezes as mãos e o peito fechei e escondi

Por culpa de sanguessugas e baderneiros!

Por quantos anos trabalhei por tudo isto,

Quanto guardei e quanto renunciei a amar,

Mas p’ra minha surpresa a poupança foi desperdício,

Quando vi meu fim sem saudade ou pesar.

Os três espíritos que me visitaram,

Em experiência inefável e transcendente,

Com suas coroas de azevinho e tochas que iluminavam

Meu caminho desgraçado e sempre descendente,

Me deixaram na alma esse espinho contundente

Que unia minhas mãos à roda de todos que choravam.

Foi por isso que renasci em novo solo e novo arado,

Assentado à mesa desta Ceia com a família de Cratchit.

Um homem não precisa do que é do seu agrado

– vide Dante, vide Milton, vide Eliot –

Ele precisa é do impacto violento com o sagrado!

Arremata Orfeu:

- Senhores, Senhores, com todo o respeito,

Já os ouvi e anotei seus preceitos.

Não sei se seus conselhos são puro despeito

Ou mesmo a sabedoria de milênios de conceitos.

Mas o que sabeis vós, fruto da mente doente dos gênios,

Aprisionados às páginas que cheiram a mofo e esquecimento,

Se hoje até querem aboli-los, ou ao menos,

Transformá-los em meios virtuais de entretenimento?

Quanto da minha vida eu dediquei a vós

E a não viver?

Quanto me enveredei pelos seus nós,

Mas não pequei?

Como posso aprender a viver o hoje e o real

Se os seus clássicos são a vida fumegante de gente morta,

Os amores que ninguém mais quer alimentar,

Os ideais por quem ninguém mais quer morrer,

As ilíadas e as odisseias que ninguém mais quer recontar,

Os romances de mil páginas que ninguém quer ler?

Por ora eu tenho de deixar-vos.

Sei que a vida conosco foi ingrata,

E de nós fez todos escudeiros, clowns e parvos,

Então é bom que ela parta!

A vida, com todos seus redemoinhos,

Tempestades, primaveras, outonos assassinos,

Potestades, quimeras, escárnios fesceninos,

Cobrou seu preço do velho, do homem e do menino.

Vós, bem ou mal, sobrevivereis.

Eu, se parto, volto ao pó e ao rocio.

A alma, ao lado de mendigos e de reis,

Assistirá ao julgamento sem um pio.

O silêncio é a fala mais sensata.

A única prece sensata a Deus.

Adeus. 

SOBRE PEANUTS...

Hoje fui ver o Peanuts!

Boa parte da crítica não foi lá muito acolhedora. Nem com a boa vontade de Craig e Bryan Schulz – respectivamente filho e neto do cartunista Charles, criador dos icônicos personagens – em aceitar reviver a saga, assumindo o roteiro, ainda que sem experiência para tanto. Nem com a tecnologia empregada na obra, que une o melhor das técnicas de animação por computador com os traços típicos das tirinhas. Nem com a onda de saudosismo que invadiu a muitos de nós, ao finalmente poder rever o eterno inseguro e fracassado Charlie Brown, o psicótico beagle Snoopy e seu agitado companheiro passarinhesco Woodstock, a carrancuda Lucy que não pode ver ninguém brilhar, a divertida e esportiva Patty Pimentinha, a nerd Marcie, o porquinho Pig Pen (ou “Chiqueirinho”, protótipo do Cascão de Mauricio de Sousa), o introvertido Schroeder tocando Beethoven ao piano, a pequena Sally – irmã de Charlie Brown, sempre apaixonada por Linus – o irmão de Lucy, que vive num apego quase winnicottiano ao seu cobertor azul.

Ainda na fila, perguntei-me se realmente estava no lugar certo, rodeado por tantas crianças acompanhadas de pais e tios, que não sabiam mais o que fazer com tantos pequenos em casa depois de um mês de férias...

A história de fato não apresentou nada de mais. Os sonhos grandiloquentes de Snoopy lutando nos ares contra o Barão Vermelho, as inúmeras tentativas de Charlie Brown em se aproximar da inatingível Menina de Cabelo Ruivo...

Temas inesquecíveis do fusion jazz de Vince Guaraldi estavam na trilha sonora, a voz dos adultos transformadas em monótonos tons de tuba também...

A diferença é que agora há mais uma ponta de esperança. Isso eu já esperava: esses narcisistas da geração Y e Z não iriam suportar o humor ácido do looser baby boomer Charlie Brown de antigamente...

Mas, além da sensação de “quero mais” que o longa de 90 minutos nos deixa, há uma ponta de antiga melancolia que também fica, apesar dos mascaramentos amenos. Schulz era um artista do amargor, a meu ver tão pungente quanto Vittorio di Sica ou Schumann. São artistas que produzem notório prazer estético, mas deixam um gosto de lágrima no final, um gosto que engrandece a alma, mas aperta o coração.

E neste universo de testes enfadonhos, recreios tensos, sanduíches de manteiga de amendoim, primeiras desilusões amorosas e um eterno sentimento de inadequação, o que buscamos, se não algo que ficou perdido entre a infância e a adolescência, algo que foi soterrado, mas que de quando em quando desperta bem lá no fundo?

DESVENTURAS DE UM PROFESSOR DE ÉTICA

Não, não é desabafo, não é vitimização, não é só um dia pra curtir uma fossa. Não é um manifesto, não é uma jogada de marketing pessoal, não é um planejamento estratégico, não é nada disso.

É que de repente eu me pus a pensar (e não disse Sócrates que a vida não refletida não vale a pena ser vivida?) e vi um flashback nos miolos acerca do que me propus a fazer neste mundo.

Quando ainda muito menino, gostava de vagar sozinho, ouvir Beethoven, Chopin, heavy metal, rock progressivo e Frank Sinatra. Lia o Hamlet, lia o Werther, uns versos melancólicos do Romantismo, uns outros de troça e de crítica social do Modernismo e pensava que o mundo pós-moderno (eu ainda não sabia que ele se chamava assim) já tinha perdido o bom gosto há muito tempo e caminhava a passos largos para a autodestruição.

Quando percebi que quem caminhava a passos largos para a autodestruição era eu, resolvi tomar jeito. Vamos tentar fazer amigos, fazer terapia, abandonar amores platônicos, empreender uma busca espiritual, não é?

Passei pela filosofia oriental, pelo evolucionismo de Bergson e de Kardec, pelo mundo afro-brasileiro, pelas matrizes católicas, pelos existencialistas, pelos niilistas, pelos desesperados. Encontrei-me (ou melhor, encontrei-me com Deus) no cristianismo protestante, mais precisamente em sua teologia de matiz calvinista, presbiteriana.

E como cristão, aprendi desde logo a não ter ilusões sobre o homem: criatura caída, rebelde contra Deus, manchada e distorcida pelo pecado. E, claro, se isso se aplicava aos outros, também se aplicava a mim.

Aprendi que, justamente por isso, os esforços do homem em direção ao seu Criador são inúteis, dependendo sua redenção de ato gracioso e unilateral de Deus – sola gratia (Só a Graça), já dizia Lutero – humilhante para a arrogância humana, verdade profunda para quem já chegou ao fundo do poço, fundo este que, se você ainda não conheceu, um dia conhecerá, e agradeça por conhecê-lo, pois creio que o homem não aprende o que significa o homem se não conhece o poço, a “noite escura da alma” de São João da Cruz, o “abismo por dentro do exato tamanho de Deus” de Santo Agostinho.

Aprendi também que isso tudo não é desculpa para viver irresponsavelmente – justamente do que nos acusam aqueles que creem na salvação do homem por seus próprios méritos – mas para viver de acordo com sua nova vida, a vida que ama porque se sabe amada, incondicionalmente amada.

Mas é aí que surge em cena o grande problema, porque a sombra que contamina, o impulso do que destrói tudo que é belo, sempre estará ali, às vezes mais forte, às vezes mais fraco, dependendo do cão interior que você resolver alimentar mais, como já disse algum monge medieval

E quanto aos momentos de dúvida, de espanto, de aguerridas lutas, de dor e de injustiça? Sim, porque nem tudo será um canto alegre de certeza, mas será preciso aceitar que muito não se sabe – às vezes nunca se saberá – e do lado de cá do mistério cabe trabalhar com as mãos que nos foram dadas e o resto colocar nas mãos de Deus, orar, porque oração é entrega: ora et labora (ora e trabalha!) já disse São Bento à sua ordem de monges no século VI.

Foi então com essa armadura, já jovem adulto, que eu saí para enfrentar o mundo. E que mundo!

Apaixonado pelas letras, passei raspando pela Literatura e caí nos bancos do colateral Direito: parecia uma boa ideia, juntar uma ciência que se ergue sobre o poder da palavra e ainda guarda como ideal-mor a Justiça, não é mesmo?

Pois bem. Agora só precisávamos constatar como de fato se construía a justiça do homem.

Em primeiro lugar, há que se perguntar que raios é a Justiça, já que, em se tratando de valores morais presentes em dada sociedade e levando-se em conta que o homem contemporâneo (pós-moderno, que é mais chique) não mais aceita absolutos, não se pode tratá-la senão de modo relativo.

Recorramos então aos sábios, os “amantes do saber”, filósofos, como Pitágoras os chamou. Ora, Sócrates percebeu sua ignorância fundamental e a necessidade de buscar a sabedoria e a virtude, num processo sem fim. Seu discípulo Platão ficou horrorizado ao ver seu mestre ser condenado à morte por causa da verdade (ah, isso nós cristãos conhecemos bem!) e descrendo totalmente deste mundo, empurra para um “mundo das ideias”, fora e além daqui, todos os valores, onde estarão dentre outros o Bem e a Justiça! OK, OK, mas o que fazer aqui, vivendo em nossos corpos (a “prisão da alma”, como ele disse), se inclusive não aceito sua aristocrática e determinista República de filósofos?

Sigamos então por Aristóteles, que cansado dos sonhos de seu mestre Platão, resolve fincar bem seus dois pés no chão e pensar mais sobre ciências naturais do que sobre conceitos metafísicos. Agora a ética é um exercício e a virtude é um meio-termo. Pois bem. Sensato, seco, direto e árduo – como quase tudo em Aristóteles – mas de um realismo irretocável.

Mas aí é de se perguntar quem de nós é capaz, já que (estava me esquecendo de dizer) o homem pós-moderno também é preguiçoso e imediatista, um banana, um fast food existencial!

Pulando toda a Idade Média – já falei de religião aqui – aportamos na Revolução Científica, que nasce nos átrios das universidades fundadas pela Igreja e, antes de cuspir no prato em que comeu, tenta separar o que é campo do homem do que é campo de Deus (uma inconsistência lógica, se se crê na onipresença e onipotência de Deus, mas sigamos, como mero exercício racional...). Agora se começam a abandonar as quimeras de cidades perfeitas para o bicho-homem viver (a Utopia de Morus, a Cidade do Sol de Campanella) e a sátira desfigura o sublime: Dom Quixote, Gargântua e Pantagruel, os reis sanguinários de Shakespeare...

Maquiavel fratura o mundo entre virtudes pessoais e razões de Estado – as últimas justificando tudo e se configurando totalmente incompatíveis com as primeiras.

Hobbes exagera na “depravação total” do calvinismo, e, enxergando lobos em homens, defende o “escreveu não leu, o pau comeu”. Bodin, Bossuet e outros não ficarão atrás e darão todo poder ao rei, esse que é escolhido pelo próprio Deus com a missão de botar ordem na Terra!

Mas que reis! Tão podres quanto a maioria de seus súditos, começam a erigir seus impérios de terror, impérios que atravessam mares e trucidam povos dantes desconhecidos.

Não seria estranho, sabendo-se do caráter esquizofrênico do ser humano, que este seria levado, em seu eterno movimento de pêndulo, a trocar a segurança pela liberdade, o universal pelo individual, a fé pela razão.

Iluminados! Sim, é o que se achavam! E todo o resto, automaticamente, era trevas...

Críticas a tudo, uma fé, mais cega do que a medieval, na ciência e na reforma política dos homens, revoluções burguesas, liberdades clássicas!

Não que não haja aí também muito de bom, mas, de novo, os pobres (bucha de canhão da Revolução) foram empurrados às margens!

Às margens não: às cidades imundas e às fábricas insalubres. O que ditava as normas do mundo agora era um utilitarismo ético sem precedentes, mascarado de liberdade, que engordava com o lucro, e o número de mortos podia se contar muito acima dos extermínios dos antigos reis.

Quem sabe se porque agora, num Estado laico, republicano, de Direito e burocratizado, o mal não esteja pulverizado em milhares de funcionários anônimos que apenas cumprem ordens que saíram pela primeira vez sabe-se lá de quem? Não foi isso que percebeu Hannah Arendt sobre os carrascos nazistas julgados em Jerusalém?

Reações não tardaram. Socialismos – não só aquele, mas vários! – brotavam dos proletários da Europa. Contra ou a favor destes, o século XX veria nascerem as guerras, sempre em nome do melhor, sempre resultando no pior!

Talvez, porque, de fato, não se poderia confiar nos homens. Nesse ponto até o anjo caído concorda, pois embora seja “o pai da mentira”, nisto não há como esconder.

Quem sabe então jogar a toalha? Achar que estamos sós diante do abismo, diante do nada? Tão Nietzsche, tão Sartre, criar nosso próprio caminho, sem se importar se alguém está nos seguindo ou se está precisando de nós?

Ou quem sabe, nesta moda de sustentabilidade, temendo a crise hídrica e o aquecimento global, não devamos nos tornar “humanos”, numa enorme ética comunitária de irmãos que abraçam a grande Mãe Gaia?

Pois bem, se o caro leitor me acompanhou até aqui, deve ter entendido um pouco sobre o que à época (e ainda hoje) me atormentava.

Estudando, estagiando, ganhando pouco, gastando ternos e sapatos, formei-me advogado.

Entendi o básico dos milhões de leis de uma nação hipernormatizada, que ainda acredita resolver seus problemas criando leis novas numa estrutura que sequer consegue cumprir as antigas, e fui jogado no recheio do sanduíche entre tal sistema que tenta manter alguma aparência de justiça e um povo que não guarda qualquer simpatia por regras ou obediência a quem quer que seja.

Mantive-me longe do Direito Penal (quem sabe assim nunca defenderia criminosos...), longe do Direito do Trabalho (quem sabe assim nunca impediria um trabalhador de receber seus lídimos direitos ajudando empresas ávidas por lucros...) e longe do Direito Tributário (quem sabe assim não me enojaria com o apetite descomunal do Fisco por dinheiro dos pobres cidadãos que eram obrigados a sustentar esta máquina opressora e corrupta, atravancando o crescimento econômico...), e desta forma escolhi o Direito Civil (esse arcabouço gigante, diretamente derivado dos romanos, que tudo abarca e influencia: da família ao inventário, dos contratos às empresas, da propriedade às indenizações).

Estava moralmente neutro, certo? Errado! Cedo aprendi que nunca estamos moralmente neutros, mesmo quando escolhemos a omissão (que me perdoem os cínicos e ceticistas, mas é verdade).

E cansado de ver ambientes de guerra (escritórios ninhos de cobra), chefes neuróticos que só sabem erguer-se diminuindo os demais (gestão do porrete, coaching assédio moral) e de reproduzir recursos processuais que em nada acrescentariam (resolver ou procrastinar?), decidi que era novamente uma hora para mudar de vida, e virei a mesa.

No passado fugi das Letras para não virar professor, mas meu fim foi esse mesmo: virei professor! Professor de algumas disciplinas de Direito, de Administração de Empresas, e, principalmente, da minha matéria favorita: Ética.

Seu nome oficial no ensino técnico era Ética e Cidadania Organizacional. E caberia a mim refletir com os alunos sobre isso.

Primeiro, vi que era preciso desmistificar a ética. A ética virou um mito ruim, uma palavra oca e mil vezes repetida (geralmente com os propósitos errados) como “amor” nos lábios da meretriz ou “honestidade” nos lábios do político.

Depois, vi que era preciso achar algo de perene em meio ao que é relativo, e traduzir tal importância a uma audiência de homens e mulheres pós-modernos, por mais démodé que isso pareça.

E, por fim, deveria fazê-lo num país chamado Brasil, fundado sob a monarquia patrimonialista portuguesa, tornado republicano em coronelismos regionais, treinado rapidamente e à força para o desenvolvimento do capitalismo mais selvagem, mergulhado num mar de desigualdades e ausências de infraestruturas, acalentado numa cultura ociosa e protelatória, jogado contra os rochedos por uma esquerda ignorante, fanática e belicosa que não enxerga um palmo à frente do nariz e por uma direita saudosa de um passado que nunca existiu e que não enxerga ninguém além do próprio umbigo.

Já ouvi que a matéria era inútil, que é um belíssimo meio de encher linguiça, que é um componente anacrônico da grade curricular, que é interessante, mas impossível na prática, e até mesmo que não tem função técnica real, ou não traz dividendos para a organização empresarial.

E também já vi gente interessante, viva, entusiasmada, cheia de sonhos, mas que voltava desamparada, depois de levar por aí tanto tapa na cara de um mundo de lobos e serpentes, um mundo que privilegia o pior e lhe chama melhor, e está sempre pronto a nos rotular de atrasados, sonhadores, fundamentalistas, contraproducentes, ressentidos...

Muitas vezes pensei se não era hora de pendurar as chuteiras, se a luta não era inútil (veja bem que a ética pode significar luta contra outros, mas é principalmente luta interna...). Mas havia algo que me impulsionava, mesmo que em modo standard de preservação de energia mínima. É uma convicção, já sofrida, já surrada, de alguém pertencente a uma geração que já não sonha com revoluções utópicas que vão mudar o mundo, mas com o trabalho pequeno e possível, um passo por dia, um dia de cada vez, em direção ao que já é, ao menos, melhor do que ontem. São passos que não ignoram os obstáculos, nem a existência de tropeços, mas sabe que seu dever é andar para frente. Sim, dever, essa é a palavra, mesmo com Kant estando fora de moda, há imperativos categóricos neste mundo, e o principal deles é: viver com ética e com amor, não importa o preço!

A MENINA ESTOICA E O MENINO EPICUREU

Vi nestes dias, num dia de chuva de verão, dois pequenos irmãos a andar pela rua.

Rua de bairro, com poucos carros, destas que convidam os desavisados a desprezar as calçadas.

Tratava-se de um menino e de uma menina, a menina mais velha e condutora, o menino caçula e muito mais à vontade.

De repente, o moleque larga de vez a mão da irmã e sai – instinto universal de Gene Kelly, que poucos têm coragem de realizar – a sapatear sobre poças deixadas pela tempestade recém terminada.

A irmã entra em pânico, gelada, branca, com o peso da espada de Dâmocles sobre a cabeça, a provar que o poder só é um peso a carregar pelos outros e que se compensa, às vezes, com o sadismo secreto de vingar-se neles com gosto.

De certo que a mãe lhe incumbira de zelar pelo mais frágil – ó bela missão que corrói a qualquer um... – e ai dela se chegasse em casa com o irmãozinho neste estado. E se pegasse um resfriado então?

Começaram daí os gritos: – Para com isso! A mamãe não disse que você ia apanhar se fizesse isso de novo? Olha a sua roupinha nova! Nunca mais ajudo a te comprar nada!!!

A roupinha nova, os tênis e seus cadarços, as unhas limpas, as máscaras e os embustes! Ah, tudo que tolhe, tudo que esconde, tudo que impede... O menino mandava tudo às favas!

E a menina, fiel zelador ordenado por imposição de mãos e rito escocês da maçonaria pela própria mãe, guardiã da ordem e dos bons costumes, presa entre o ódio, a decepção e a impotência...

Não me pareceu nada de diferente de outras histórias. De mim e de minha irmã mais velha no passado. Da minha esposa e de seu irmão mais novo muitos anos atrás. E de tantos milhões que assim devem ter sido pelo mundo.

Mas eu me pus a pensar se eles continuariam a crescer assim e em que rumo tomariam em suas vidas. Seria a menina uma estoica convicta, tudo suportando e elegendo os outros como prioridade, enquanto sua couraça a acastelaria num mundo de virtudes e mofo?

E o menino? Um epicureu desnaturado, guiado pelo cio insaciável dos prazeres e – injustiça das injustiças, e por isso mesmo tão comum – o único dos dois a se dar bem na vida, passando a imagem de leveza e sociabilidade que todos queriam ver e recusando qualquer peso, como o atleta que corre só para o alvo que lhe interessa, mandando ao inferno tudo que acontece ao seu lado?

Talvez. Ou talvez não sejam mais do que pessoas medíocres e comuns, como a maioria de nós, a ter os dois dentro de si, brigando como trevas e luz, e sempre se sentindo culpados por qualquer dos dois que ganhe a luta (temporariamente, frise-se bem...).

E foi então que a mãe chegou. Ralhou com os dois, distribuiu puxões de orelha, a um por incompetência, a outro por insubordinação.

Depois de averiguar a história, exercendo o contraditório e a ampla defesa, houve por bem comprar um doce, um doce só, só para a menina. O recurso de apelação do menino, com direito a choro, blasfêmias, orações imprecatórias e uma baita falta de compostura, não renderam o esperado resultado de reforma da decisão, mas atraiu olhares curiosos e estampou um sorriso disfarçado de contentamento satânico na menina.

Quando chegaram em casa (ao menos é o que imagino), a mãe contou pormenorizadamente ao pai todo o ocorrido, o pai ouviu atentamente, fez coro de tragédia grega ao recital da mãe, deu um parabéns frio e solene à menina (mas sorriu apenas para o menino, quando ninguém estava olhando...).