JOÃO CALVINO

Teu pai já conhecia

Os meandros da hierarquia

De uma Igreja em decadência

Na Paris da Renascença.

Um teu irmão foi padre,

Teu sustento era eclesiástico,

Tua educação era escolástica,

Tua paixão era a estoica prática.

Debruçavas-te sobre textos de Cícero

Tentando colher num humanista ímpeto

As soluções para esta vida malsã,

No esteio de Erasmo de Roterdã.

Já amavas o esplendor da Teologia

Mas teu pai te queria na advocacia.

O Direito lhe parecia mais rentável

Neste mundo de litígio e mercancia.

Quanto tempo até poderes te libertar!

E te debruçar na Teodiceia das Escrituras!

Ninguém sabe quando descobriste o despertar

Da Reforma se espraiando até as alturas.

Tua vida mudou tanto...

Teus passos não paravam:

Estrasburgo, Ferrara, Genebra.

As perseguições te encurralavam...

Só querias tranquilamente meditar

Sobre os Salmos de louvor,

O Eclesiastes melancólico,

Isaías e seu clamor.

Em teus dias as leis se apagavam

Pra dar lugar ao Apocalipse, seus anjos e bestas,

Pra seguir o Povo Eleito no deserto, seu maná e suas festas,

Enquanto teus princípios rígidos se edificavam.

Desde a fundação do mundo,

Assim Deus escolheu o homem de fé.

Do contrário, como poderia o pecador

Por si mesmo absolver a consciência ré?

Oh, mistério dos mistérios!

Tão profundo e sereno quanto o lago genebrino,

Tão belo, simples e complexo, qual tulipas de inverno:

Deus, Senhor de tudo, não era dono do Destino?

Querias nestas cousas pensar

Mas te amaldiçoou Farel:

“Que na tua contemplação nunca tenhas paz!

Há tanta ovelha sem pastor buscando o céu!”

Em Genebra ficaste, governaste, pregaste.

Rebelaram-se contra ti, insultaram, cuspiram.

Contra hereges e rebeldes lutaste

E a todo tempo te denegriam.

Tua bela Idelette, teus filhos,

A peste levou.

Teu arqui-inimigo Miguel de Serveto

(Que atacava a Trindade, que o inferno negou)

O Conselho da Cidade queimou.

Tu ordenaste? Tu consentiste?

É esta tua mancha a carregar pelos séculos?

Todo Davi tem um profeta Natã que insiste

Em apontar-lhe a Bate-Seba de dias ébrios?

Foi daí que começaste a declinar?

Acrescentando às Institutas

Os comentários a cada livro bíblico,

Mas jamais encontrando às tuas mágoas fieis substitutas?

Teu corpo e tua voz rangiam

De gota, de tumores, de sangramentos.

Ao púlpito carregado te conduziam

E em teu quarto não cabiam mais lamentos.

Teus discípulos da Academia te orgulhariam?

John Knox, o escocês, lá implantaria a Igreja?

Tua forma de governo e disciplina, que da Bíblia fluíam,

Aplicar-se-iam com ordem, com amor cristão e com nobreza?

Saberias tu que Max Weber

Te acusaria de inventor do capitalismo?

Que a Igreja de Roma, temerosa e rancorosa,

Te acusaria de usura, lassidão e despotismo?

Foi assim que morreste:

Debaixo de trovoadas de todos os lados,

Enterrado em sepultura não marcada,

Pra evitar a idolatria e os descalabros.

Tua herança sobreviveu forte:

Puritanos, presbiterianos, congregacionais.

Teus soldados inda lutam contra a ignorância e a morte,

Poucos luminares em trevas abissais.

E por mais que te acusem liberais, arminianos,

Tua obra não pode ruir pela humana maldade,

Pois foi calcada nos desígnios e arcanos

Do seio profundo da Eternidade!