Agostinho de Hipona

Mônica, já avançada em idade,

Única cristã da casa,

Orava com dor e piedade:

“Meu filho não perecerá”.

E seu filho, Agostinho,

Vivia preso aos prazeres do mundo,

Encantado com seu incerto destino.

Agostinho conhecera os leitos das meretrizes

E os meandros enganosos da retórica,

Os sonhos divagadores dos neoplatônicos,

Os maniqueus e sua bipartida ótica.

Conhecia mistérios de feitiçaria,

Pergaminhos tantos de pura vaidade,

Frequentara banquetes de idolatria

E vivia com concubina de tenra idade.

Já sendo pai, não podia explicar ao filho

O que era a Verdade, posto ainda não o saber,

E já em tragédia se convertia o seu idílio

Num palco entrevado cavado no fundo do seu ser.

Foi quando ouviu a terna pregação de Ambrósio

Sobre o Deus Absoluto que tudo vê

E sonhou com um menino com um livro sob uma figueira

A lhe dizer em desafio: “Toma e lê!”

Ah, riqueza das riquezas,

Ó profundidade do pensamento!

As Escrituras se lhe abriram então em correntezas

Como a vista do cego que Jesus salvou do desalento!

E Mônica agora, viúva e aos pés da morte,

Sussurrava em vitória: “Meu filho não perecerá”.

Ao morrer-lhe a mãe, Agostinho, comovido,

Enterra-a em seu lar natal e ali permanece

Em vida solitária, circunspecto, absorvido,

Olhando à sua volta tudo que perece.

E já agora, batizado nas águas,

Ordenado bispo de Hipona,

Preenchido seu abismo, curadas suas chagas,

Inicia sua heróica intentona.

Escrevinha sem tréguas sobre a alma, sobre o Reino,

Sobre o livre-arbítrio, sobre a Graça, sobre a Trindade.

Conhecido como o maior dos Doutores da Igreja,

Só a Deus atribui sua capacidade.

E assim permaneceu até que, velho e extenuado,

Enquanto os bárbaros sitiavam sua cidade,

Exortava os fiéis à esperança e à alegria,

Até seu último suspiro em diáfana sobriedade.

E foi assim que depois de revoltas veredas

E de estradas sem rumo,

Deus retomou para Si

Seu irrequieto e brilhante aluno.